Identidad .. Profesión. A quién servir? A quién explotar?
Qué fe seguir, que no sea la fe en mí?
Huyendo de la esclavitud de las ideas
De las mías, de las otras, de las de otros .
¿Cómo ser?, ¿ quién ser ? Si ya soy.
Sacar de sus tumbas de papel los pensamientos de otros y apropiártelos.
Mejor eso para esos otros que ser ignorado, desconocido, repudiado.
Mirando líneas negras que dibujan letras. Palabras.
Buscar nuevas combinaciones, significados , significaciones
en mi cerebro agotado.
¿Con qué lleno el refrigerador? ¿Cómo pago el colegio de mi hija ?
Inventando un guión para televisión.
Cruzando los dedos para que no sea basura y lo compren
¿Darle sentido al teatro , o no darle?.
Mostrar , sin filtrar , desnudarse
Atormentarse se se se se se ,ser
Vivir del arte, para el arte, ser arte.
Llevar tu casa con arte.. casa arte… casarte.
Asisto a una lujosa cena de manjares
cocinada por los que pensaron el Arte
Alimento mis neuronas moribundas
exigiéndoles que hagan sinapsis.
Las ya muertas ni se enteraron
cómo sabe esta jalea real.
Como siempre hablé más de lo necesario
Me expuse torpemente.
Esa lengua incontinente mía me liquida...
Siempre la garganta apretada, como en un eterno lloro
que oculto malamente tras mis paletas sonrientes
Loca ..algo cuerda.
Me presento , me represento, me interpreto, me performatizo
para redefinirme
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